流苏雪落龙泉驿，暮春的风已褪尽了料峭，只余温软的触感。山是青的，那种被雨洗过、又被阳光晒得微微发亮的青。车转过一个弯道，忽见远处山坡上浮着一片云——不，不是云，是云忘了赶路，贪恋这山色，便索性泊在了林梢。

走近了，才知那便是流苏。

从未见过这样开花的树。它不开在枝头，是整棵树从骨子里透出白来。细看时，那白原是亿万朵小花攒成的，每一朵都只有米粒大小，四片花瓣极力向后卷着，吐出纤长的蕊，像极了古画中仕女裙裾上抽出的丝缕。它们开得那样密，那样满，将枝条裹得看不见一丝绿意，只余下蓬蓬松松的一团，远望过去，整株树便成了一朵巨大的、正在融化的雪花。风来时，那“雪”是颤巍巍的，簌簌地，仿佛随时要倾泻下来，却又矜持地悬着，只洒下些极细的、带着甜意的香。

这香也是特别的。不是桃李那种甜腻的、邀宠似的浓香，也不是桂子那般霸道的、无孔不入的甜。它淡淡的，凉凉的，像隔夜的月色浸在泉水里，须得静下心来，才能从山岚与泥土的气息里，辨出那一缕清冽的魂。站在树下，那香气便若有若无地萦着，不是扑过来的，是慢慢地、耐心地将你浸透的。

最奇的是看流苏与风游戏。一阵稍大的山风掠过，枝头的“雪”便真的开始落了。不是花瓣一片片地凋零，是整朵整朵的小花，乘着风，打着旋，纷纷扬扬地飘下来。地上已积了薄薄的一层，仍是那种皎洁的白，覆在青草上，覆在苔痕斑驳的石径上，像是春天临走时，特意为大地铺上的一层细纱。这落花，竟比枝头的花更有种惊心动魄的美——那是一种从容的、静默的挥霍，仿佛这满树繁华，生来便是为了这样一场盛大的凋零

。

几个老人坐在不远处的石凳上，有一搭没一搭地说着闲话。他们并不特意抬头看花，仿佛这流苏年年如此，早已成了生活里一件理所当然的物事。倒是我们这些外来客，举着相机，仰着头，为每一阵花雨发出轻轻的惊叹。一位阿婆见了，眯着眼笑：“好看吧？我们叫它‘四月雪’，下不了几天的。”

是啊，四月雪。这名字真好。它不像牡丹，要争一个“花开时节动京城”的喧嚷；也不像樱花，惹得游人如织，带着一种近乎悲壮的、集体狂欢的意味。流苏只是静默地开，静默地落，在龙泉驿的山坡上，完成一场属于自己的、寂静的雪事。它知道春天将尽，便用尽全部气力，为这渐深的绿意，添上最后一笔清绝的留白。

离开时，又回头望了一眼。那一片流苏，在午后渐斜的阳光里，白得有些透明了，边缘晕开淡淡的光晕，真的像要化进蓝天里去似的。忽然觉得，有些美，原不必深究其意味的。它在那里开着，落着，你恰好路过，看见了，心里动了一动，便都好了。这满山的“雪”，过几日便会化尽，但那份清寂的、带着凉意的甜，大约会在记忆里，落成一场不会消融的四月雪罢。